inerte

Escribo y hablo de la misma manera,
hacia dentro

de la misma retorcida manera en la que te siento
siempre hacia dentro

me hago deshaciéndome

Y me rehago haciéndote a besos
a miles de millones de besos

El odio está afilado con su ausencia
y sus brazos (aún inertes) me abrazan a kilómetros

Aquel que me quiso y que yo no supe
no supe,
y sé

Pasa el invierno por tus ojos,
helados, helados por dentro
y cortan,
profundamente

No sé que velo cubrir a la soledad que me arrastra de la mano
ni tampoco sé en que dichoso momento nos convertimos en extraños

No me habléis de poesía

No tenéis lo que os hace falta para verlo,
para verlo tan claro como lo veo yo

No tenéis esa luz, ese relámpago de ternura que atravesó mi esternón
que me abrió en dos, tres e incluso 7 vidas

No sabéis lo que es la puta poesía, porque ni siquiera le habéis visto sonreír
no esa sonrisa que os pone, no. No hablo de esa  postura generalizada

Me refiero a mi sonrisa. A la mía. A la que le salía conmigo, era pura poesía 

Te sumergías en su totalidad, yo sinceramente no sabía dónde meterme, donde esconderme
si en el mar profundo en el que habitaba su mirada,
o en aquella dulce y tierna poesía que tenía como sonrisa


Es un desprendernos del todo, y dejarnos hacer a la nada.